Debaixo dos meus pés
E não tenho ao que me agarrar
Até o (que eu achava ser) certo
Acabaram por me tirar
O próximo passo nem é importante
Quando nem há a quem culpar
Nem ao destino, figurante
Ou a uma transcendência elementar
E as lágrimas, nem sei de que fonte
Anseiam por jorrar
Acho que me levaram tudo
e nem me deixaram o chorar.
..Então vá, ..vamos todos, em massa, render-nos à evidência, ao fatalismo febril.
Tive uma epifania: somos pequenos ratos, brancos ou cinzentos, uns pretos outros ratazanas, que caminham bem encima de um rastilho que, pra dramatizar a coisa, está suspenso no ar. Quando nascemos alguém acende o lume na pontinha: não podemos voltar atrás e somos empurrados vá-se lá saber pelo quê, cobardia ou coragem, para no fim, BANG!
É claro que se aparecesse o Indiana Jones o caso mudava de figura, mas não, o Harrison Ford também é um rato, e sem chicote.
Há dias ocos, assim.
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